Iluminada

 

Un buen día alguien me regala un libro en blanco. Año y medio después me atrevo a abrirlo.

Quería llenarlo sólo de cosas IMPORTANTES, y semejante demora sólo me alumbra lo vacíos que podemos llegar a sentirnos, lo estemos o no.

Es la enfermedad del siglo: la exigencia, la ceguera, esta patética incapacidad para reconocer el valor de las cosas. Porque los laberintos no están sólo en los jardines. También se puede naufragar rodeado de gente, en pleno centro.

Con la sensación de quien ha visto pasar seis vidas y se reserva la séptima para la gloria, donde no coinciden “suficiente” y “necesario”, me doy cuenta de que tenemos todos los medios, pero ningún maldito entero. Coleccionistas de mitades, rezando a un dios dormido para que llegue la intensidad infinita de las películas que duran hora y tres cuartos.

La misma historia de siempre: que a mí los “siempres” nunca me funcionan.

Siempre me emocionaron más los desencuentros, los “pudo ser”, los revolcones de recuerdos inventados, los imposibles.

Nos supera, supongo, el miedo a preguntarnos a nosotros mismos, así que “todo  bien”.

Pero la soledad, no nos engañemos, no es un destino con demanda. Allí siempre es temporada baja, por eso el viaje es gratis.  “Casi todo” incluido.

Cualquier alternativa tiene precio. E intereses de demora, y cláusulas de amortización anticipada. Riesgo, al fin y al cabo.

Valor nunca. Ni  siquiera juntamos el que hace falta para tomar los mandos de la nave. Piloto automático. Abróchense los cinturones y déjense llevar. Siempre podrán echar la culpa a su horóscopo o a su ascendente.

Siga buscando.

A veces lo tienes delante y no lo ves.

A  veces te tienes delante y no te ves.

A veces lo ves, pero no sabes que lo estás buscando y pasas de largo. Pasas. Con ese paso tan rápido que siempre da la impresión de que te están persiguiendo, cuando lo cierto es que, sencillamente, huyes.

Huyes de los días, que celebras cuando pasan, aunque te quejes del paso de los años.

Huyes desde tu sofá, desde tu cama, a toda prisa.

Cruzas los dedos para que no te descubran, por si te despiertan y te anuncian que estás vivo. Por si  te adelantan que, al final de la peli, el malo eres tú. ¿Quién quiere oír que tienes lo que te mereces? ¿Que tú eres tu obsesión?

Lo siento, amigo. Ni siquiera eres el protagonista. Relájate y disfruta.

Sencillamente eres uno más. Quítate importancia. Permítete aprender, equivocarte, arriesgar. Acepta tus miedos, tus migajas. Libera presión.

Permítete sentir para reconocerte y avanzar, no para correr en círculos como gato persiguiendo su propio rabo.

Olvida las canciones después de bailarlas, y las poesías después de leerlas (querida poesía, donde quiera que estés, descansa en paz).

La vida, señores, no entiende de tanta retorcida metáfora junta intentando significar algo.

La vida simplemente es simple. (Todo es importante. Nada es importante.)

La vida simplemente es.

Como nosotros, si nos decidimos a dejar de vender nuestras almas al diablo, esperando que llegue, como tierra prometida, ese momento en el que “de repente, ocurre”.

...

Ya está ocurriendo. Contigo o sin ti.

Baila conmigo.